viernes, 28 de diciembre de 2012
CUANDO NO ESTÉS--NÉLIDA CARACCIOLO
I
CUANDO NO ESTÉS...
ME PERMITIRÉ LLORAR
HASTA QUE NO ME QUEDE
UNA SOLA LÁGRIMA.
REVIVIRÉ CON EL RECUERDO
TODOS NUESTROS MOMENTOS
BUENOS Y MALOS,
NUESTRAS EXPERIENCIAS
CON NUESTROS HIJOS,
NUESTRAS ALEGRÍAS Y DOLORES,
NUESTRAS SEPARACIONES....
NUESTRAS RECONCILIACIONES.
II
Y POR FIN CUANDO PASE
EL TIEMPO, RECORDARÉ
TODO AQUELLO QUE NOS
DIO FELICIDAD.
GUARDARÉ EN MI MENTE,
TODO LO BUENO,
LO EXQUISITO,
LO MARAVILLOSO,
PARA JAMÁS OLVIDARLO.
Y TODO ESO ME ACOMPAÑARÁ
EN LOS AÑOS POR VENIR,
HASTA QUE DIOS DECIDA
UNIRNOS DE NUEVO ALLÁ
EN EL CIELO.......
EN AQUELLA DIMENSIÓN
DONDE SEAMOS FELICES
PARA SIEMPRE...
¡REINA PICARONA!--ERGOTO( DE BONAERO)
Cora Cané, genial intelectual,
y poetisa ¡súper-magistral!
¡No sólo periodista, es escritora,
y de folklore profesora!
¡En el CLARÍN PORTEÑO a los lectores
se brinda con ingenio y con primores!
¡Sonríe en el retrato picarona,
(*) parece reina aún sin la corona!!
(*) P/47 en CLARÍN del jueves 13 de setiembre del 2012.
ERGOTO (de Bonaero)= ESPOLÓN Bonaerense.
OASIS-- ILSE ALICIA LECCADITO PAZ
Me aquieto en el oasis de los sueños
Son veranos zigzagueantes de enero.
Las vertientes fascinan
el prístino encanto de mi oasis.
Las arenas amarillas se contagian
de alquimias ventisqueras.
Soy lo que soy. La dueña del oasis.
Los espejos abrigan el canto de las aguas.
Me arrodillo a pedir mi rey que vengas y
simétrica ruego por los ojos.
En el oasis donde me hallo sedienta,
invoco tu lugar cercano.
Hacia mí llegan aves canoras de colores
Las flores que me diste no marchitan su savia.
Y en esta llamarada donde me planto altiva
siento que tú llegas para hundirte en mi oasis.
(De “Poesías matizadas”)
HUÍDA--DAVID VOLPINTESTA
Tras los vidrios corre el viento;
llega con prestancia algún mensaje
indescifrable de aquel sustento,
de ese amor pleno de bagajes.
Y la luna (siempre luna)) testigo
impasible mostrando el futuro
es el hoy y el ayer que persigo
prendido a su brazo más seguro.
¡Cuán raudos, veloces, se van los días!
¡El perder esos besos; angustia cruel!
Susurros, caricias y más alegrías
grabadas, muy hondo con el fino cincel.
No es viento presto: ¡es brisa fría!
¡es la vida que huye en burdo tropel!
NETELE,PANCHO,METELE--OAVALDO BACCARO
….en las cosas del amor
aunque tenga que aprender
nadie sabe más que yo.
Enamoradizo como pocos, muy pagado de sí mismo, divertía a la barra con fantasiosas aventuras amorosas que nadie les creía. De riguroso saco y corbata, con los “timbos” bien lustrados, prolijamente recortado el bigotito y peinado a la gomina, Aníbal Rodríguez llegó al bar y acercándose a la mesa., como al descuido, le comentó a sus amigos que había una mina que lo tenía loco. Con religiosa atención los otros le siguieron la corriente hasta que el flaco, que trabajaba en una farmacia, prometió conseguirle un afrodisíaco de fulminante efecto para que la “catriela” de sus sueños, cayera rendida a sus pies.
Como además de enamoradizo Aníbal era de lo más ingenuo “picó” y convencido de las bondades del producto pidió precisiones sobre el “modus operandi.. Le explicaron, entonces, que se podía disimular el "elixir" dentro de unas inocentes confituras.. Al flaco no le fue difícil conseguir la purga. Una de efecto inmediato, de esas que se utilizan para sacarle el "bolo fecal" a los caballos, con los que el cándido galán siguiendo las instrucciones de sus gentiles asesores, “pichicateó” dos tentadores bombones.. Uno se lo debía dar a la "percanta", mientras que el otro debería consumirlo él, ya que - según los “expertos” - debía fortalecer su vigor para responder adecuadamente a la apasionada demanda de la “donna”.
Bañado, afeitado, perfumado, con flores en la mano, el sábado por la tarde, Anibal esperó a la “fulana”, en una esquina del barrio. A pocos metros lo esperaba el taxi que tenía su parada frente al bar y que manejaba el muy popular Pancho Balcala, precaución necesaria para llevar la "papirusa" al "amueblado".Cuando Aníbal Rodríguez vio acercarse la figura cimbreante de la “nami” (con sus taquitos repiqueteando en la vereda), de puro atolondrado nomás, tomó uno de los bombones y se lo comió.
Una rara sensación gástrica reemplazó a la pasión y ante el desconcierto de la recién llegada sintiendo horribles retortijones, apretando las nalgas, corrió hacia el taxi y abriendo la puerta trasera, pidió al "chofer" que lo llevara a su casa.
Arrancó el taxímetro, mientras que el pasajero, aferrado al asiento de adelante, con una voz que más que voz era un quejido, no cesaba de implorar:
-¡ Metéeeele Panchooo metéeeele !.
Por más que "le metió", Pancho no llegó.
No es necesario que les cuente la bronca del “tachero”, ni el estado en que quedó el coche, evidenciando fehacientemente la eficacia del purgante equino.
sábado, 22 de diciembre de 2012
PALABRAS--PABLO POST
(Abyssus Abyssum invocat)
Pocos artistas vislumbraron el abismo con tanta maestría como lo sospechó Xul Solar. Recuerdo el dibujo en blanco y negro “Ciudá y Abismo”. Bajo el cielo negro absoluto, torres redondeadas, yuxtapuestas por puentes miserables. La iluminación parecía nacer artificiosamente desde un faro próximo. Torres que se encorolan empecinadas entre escaleras interminables y peligrosas
Almas, quizá traspapeladas, que les importaba desbarrancarse en el abismo. Salientes de madera con roldada y soga sostienen cuencos vacíos. ¿Para qué servirían?
Un alma de luto aparece en las escaleras. Gritaba: “Luz, más luz.” Varias cabezas asoman por una ventana del edificio blanco: “No. No más”. Otro asomó hasta el torso: “Apaguen la luz”.
Vino el simulacro y sonó un redoble sin eco y la voz: “¡Carajo, un balazo!” Retorna la luz. Dos almas con una bandera sobre el puente frontero parecen trabados en disputa: “¡Es absurdo!”…”¡Esto es absurdo: Discúlpeme, señor…habrá guerras…hay que prepararse. Todo es tan aburrido!” Ambos se traban en lucha libre y caen en el abismo. Otra alma, delgadita, bastón en mano se inclina: “Amaos los unos a los otros.” Se perciben pasos distantes y cercanos. El alma delgada, pregunta”¿Quién anda ahí?” Mano que empuja. “Es muy bonito todo allá”
Otra cabeza fantasmal asoma en la cúspide de la torre del fondo: “Quiero dormir, tengo un terrible dolor de cabeza.” Desde la abertura más alta, alguien recita: “Se abrirán las grandes alamedas…que Dios se apiade de mi pobre alma.” Ambos sin vacilaciones se dispararan al vacío. Una mujer canosa, recostada en el farol, comenta: “Lo hizo a la manera difícil”. Sonríe sin esperanzas, porque a dos pasos la espera el verdugo: “Tengo el cuello muy fino”. Entonces me di cuenta de la función de los cuencos: bajaron rápidamente (la cabeza dentro) sin sangre.
En otro sector: la calle, la escalera eminente. Hay cierto alboroto: “Dios mío, ¿qué pasó? “ “Dejadme ir a la casa del Padre” “Qué pérdida irreparable” “No es nada…no es nada” “¿Por qué no?...después de todo, le pertenece” “Champán”
Los prebostes que aparecen desde lo alto de la escalinata son fornidos e impiadosos. Arremeten contra los que buscan como última escapatoria el abismo. Dos rezagados ansían la subida. Tratan de entenderse: “Máteme, si no usted es un asesino” “Soy fiel servidor del rey, pero primero Dios” “Dispáreme en el pecho” “Que baje el telón, la farsa terminó”. Hubo aplausos. No se veía el escenario. “Que los amigos aplaudan. La comedia se acabó” “Qué gran artista perece”
Una caravana de actores saltan por las escaleras sin importarles que el abismo se relama ansioso. “Ahora estoy en la fuente de la felicidad.” “Que esté preparado mi traje de cisne.” Desaparecen por detrás de las torres, bien en lo alto. Aturde el silencio.
Aquella alma que parecía teñida de blanco, obesa, histriónica: “Ocho horas con fiebre me habría dado tiempo para escribir un libro.” “Todas mis posesiones por un momento.” Y detrás la caterva de iluminados. “Yo soy el conde Drácula, el rey de los vampiros, soy inmortal.” “Ahora me iré a dormir.” “Nunca debí cambiar del scotch a los martinis.” El gigantón grita frente al edificio blanco: “Me he bebido dieciocho vasos bien llenos de güisqui. Eso es un récord. Eso es todo lo que yo he conseguido en 39 años”. “Mañana ya no estaré aquí.” Otro no podía más que excretar una palabra: “Mierda…mierda…mierda”. Abrazados optaron por una cabriole hacia el abismo.
“Las últimas palabras son cosas de tontos que no han dicho lo suficiente mientras vivían.”
La luz tiritaba. Apenas distinguía las almas. Voz nítida: “He ofendido a Dios y a la humanidad porque mi trabajo no tuvo la calidad que debía haber tenido.” Y se desmorona en la penumbra. Puedo reconocer la postrera (su calva): “Critón, le debo un gallo a Asclepios. No te olvides de pagárselo”. Se hunde entre pasadizos.
Las sombras lo complicaron todo. La ciudá, sin vida, sublima límpidamente. Sin resquebrajamientos ni catástrofes. Lo que parecía sólido y petrificado se introdujo en la levedad de las partículas. La gran nube negra expansiva no tardó en ascender hacia el otro abismo, el de las alturas.
Antes que el panorama se esfumara del todo creí percibir, aunque no pueda asegurarlo, un viento agudo en el introito, grave en el final: “¡Qué pena morir, cuando me queda tanto por leer!” “El abismo clama al abismo.”
(Lo juro: El abisnauta)
A VECES ESCRIBO--NORBERTO PANNONE
Cuando la angustia
trepa a la palabra,
en soledad escribo.
Arriesgada forma
de la rima
sazonada de intentos.
Sin atadura alguna
echo a volar al viento
la intrépida alegría
de seducir al verso.
Peregrino en lo “otro”,
sólo en “esto” derivo.
Por la fiera tristeza
de lo amado y perdido,
es que a veces, escribo.
Por aquellos “nosotros”
que hubieron partido
y todos los “quienes”
que jamás trajimos.
Por las nuevas palabras
que ninguno dijimos
y los sueños frustrados,
inhumados de olvidos.
Es que a veces, sólo a veces,
de estas cosas... escribo…
OLVIDO--MARTHA DESPERBASQUES
Todo ocupa un lugar como el sol en la noche…
Enigmático, oculta lo que nos va quitando,
y tienta regresar fuera del tiempo.
Ya no quiere alumbrar y lo descubro
guardián en la trastienda de un descuido,
frente al vacío reservado desde siempre.
Secretos inconfesos,
testigos sensoriales que retornan
por el polvo surgente de las sombras.
No ha logrado apartarse del retorno;
lo evocan multitudes con sus nombres,
de atardeceres fucsias al conjugar otoños…
Trashoja, discurriendo el inconciente,
infinitud de historias que enhebra minucioso.
Mas junto a él, Señor, soy de este mundo
mi próximo pasado,
cáliz de luz a voluntad del viento…
Un rielar nostalgioso
me impulsa a navegar mi propio olvido…
¿POR QUÉ LLORAS?--LILIANA FERÁNDEZ BLANCO
¿POR QUÉ LLORAS MI CHIQUITO?
¿POR UN JUGUETE PERDIDO?
¿POR UN POEMA NO LEÍDO?
¿O POR UN PÁJARO HERIDO?
SERÁ POR ESE JUGUETE
QUE NO TRAJO EL CARTERO
O POR UN CUENTO DE HADAS,
CON FINAL VERDADERO.
¿EXTRAÑAS A TU ABUELITO
QUE AL CIELO HA PARTIDO?
NO TE PREOCUPES, MI NENA
EL SIEMPRE ESTARÁ CONTIGO.
¿O SERÁ AQUEL PERRITO
LINDO Y JUGUETÓN, QUE
UNA TARDE REGALASTE
A TU AMIGA EN EL SALÓN?.
NO LLORES MI CHIQUITA
QUE SIEMPRE TODO MEJORA
ESAS LÁGRIMAS SECARÉ
Y A TODA HORA CONTIGO ESTARÉ!!!
viernes, 21 de diciembre de 2012
LA SIRENA DE ULISES--VIVIANA WALCZAK
Háblame, Musa, del hombre…
Homero, “la Odisea”
Callabas…
tu rostro misterioso
era pálida esfinge.
Solo el susurro del viento
invadía el sopor del aire.
El deseo silencioso
coronó la noche insomne
y tú, melancólica musa,
entre ardientes abrazos
y proféticos cantos,
desperezabas
del milenario letargo
sobre la aguzada escollera
de maléficas sirenas.
Embriagadora…
bella noctiluca iridiscente
cruel e irresistible,
me devorabas…
(De “Llamas escarlatas”)
A UNA MADRE--JOAQUÍN MUÑOZ
Desde un ayer ya lejano
Te encontraste junto a ella
Horizonte del tiempo pasado
Infinito amor, sin par, te prodigo
Cuando doliente y abatido
Desvelada, estuvo junto a ti
Estando feliz y sonriendo
Inmensa fue su alegría sin igual
Un día, maestra en la escuela de la vida
De su infinita ternura y corazón
Aprendiste de ella, el cariño y la razón
Y…las sumas y restas de la vida
Al hallar el gran amor en la vida
Llego a ti, toda ternura e ilusión
Feliz sonreíste junto a ella
Compañera abnegada y leal en tu vida
Te comprendió siempre sin claudicar
Cuando la vida tan duro te golpeó
Diligente y sin desmayo, con cariño y amor
¿Quién es? Alguien preguntó...
Es única en el mundo, sin igual
Ella, tan solo es ¡Nuestra Madre!
TAL VEZ-- STELLA VICTORIA TEJERINA
¿Por qué la última mirada
de mi rostro en el espejo,
me llena de nostalgia?
¿Y porque, simplemente
me conmueve?
¿Será porque ese rostro
ya sin el adorno de las palabras
tiene un aire de recuerdo?
O tal vez, porque aún
manifiesta algo de niña,
por la idea de la ausencia
del rostro que fue y ahí no está.
Aunque yo me mire al sesgo,
él desde el espejo me mira,
siempre de frente y desde la luna,
creo parecerme más a mí
que yo misma.
Tal vez mi rostro en el espejo
es tan solo una revelación.
EL ÚNICO DÍA SAGRADO--MARÍA RAQUEL DÍAZ
Una sonrisa en tu rostro,
se pone en sintonía
con la belleza existente
en tu interior y en tu alma.
Cuando recibas odio,
devuelve amor,
porque … el amor retornará
a ti y serás libre.
No admitir a nadie a tu vida,
salvo que llegue lleno de
afecto y armonía.
Si eres el amor, si lo vives …
lo sientes y lo repartes,
vaciando el ego,
habrá siempre tanto amor en tu vida,
que te sorprenderá la belleza del universo.
Libera la prisión de la mente,
cultiva los sentidos con la
esencia exótica de las flores y de las mariposas.
Confiar en la gracia divina,
valorar la vida en toda su dimensión,
y no conectarse con la infelicidad,
pues , ayuda a que otros despierten.
El único día sagrado es
Hoy …
Disfrútalo y te traerá bendiciones
desde la inmensidad de las galaxias.
Encuentra la serenidad en ti mismo
y valora la magia de la iluminosidad
en tu cuerpo sutil,
cautivando los más profundos
paisajes sensuales del cosmos.
CONJETURAS-- MARIO FUSCALDO
Qué ocurriría si mañana se fuera
dejándome sentado
con la pluma en la mano;
con la hoja como una gran ventana
huérfana del contenido de nuestra historia.
Qué ocurriría de ser una memoria,
un sueño ya pasado,
o una flor amanecida
y muerta en un día.
Cómo comprender que fuera
un residuo de un fuego descansando
en una urna de un gran río;
si la imaginara
persiguiendo algunos ángeles, algunas nubes
en el lento fluctuar de múltiples
sombras y siderales luces.
Cómo serían los tímidos pies del alba
volando para atraparme
en la rutina de cada día,
y si pensara que el tiempo y la arcilla
quisieran trabajar consigo.
Sólo necesito no concebirla así,
sólo necesito escribir
de algo que no sea tan absurdo,
tan cruel como su eterna ausencia,
poder trascender la página vacía,
y como un oso en acecho
estar preparado para el combate de la vida,
y simplemente celebrar
que hoy está aquí, conmigo.
MI QUERIDA ADA--RODRIGO MADRID
Tu amor inconmensurable,
manto divino que nos cobijaba
a tu esposo e hijas
y a tu hijo, mi amigo.
También a tus nietos
que los vi crecer
con amor
albergados en tu corazón.
Hospitalidad y candor
iban con vos.
Un día te cansaste de luchar
qué difícil de interpretar.
Un río de lágrimas comenzó a brotar
para llevar tu barca por el mar.
Camino celestial
a donde todos iremos a parar
TIEMPO NUEVO--MIRTA DE CASTRO
El dolor por la ausencia
no me deja entender
el ciclo de la vida y la muerte,
sólo sé, que es muy difícil…
¿Cuánto tiempo pasó?
No, no quiero saberlo,
sólo veo que llega el sol,
o la luna en mi soledad.
La vida sigue y en sus
nuevos pasos me trae
recuerdos, de vivencias
que entristecen mi alama.
Mis compañeras diarias
son mis amargas lágrimas,
que alivian mi angustia
en este nuevo tiempo.
Pido a Dios, paz y
consuelo para mi espíritu,
aún, no lo he encontrado
pero lo seguiré esperando…
A QUIEN AMO( ALDO NÉSTOR BLANCO)- MARÍA FERNANDA CARBONE
Cuantas veces
tengo que decir
¡Te sigo amando!
Cuantas veces
sin poder tocar
tu rostro
y sin besar tu boca.
Mil sueños atraviesan
por mi mente
como relámpagos
iluminando la noche
y sin poder dormir…
¡Y en penumbras
por las noches
navego perdido;
Y con ansias pido
una ruta salvadora
que me lleve nuevamente
al puerto del amor!...
Ese amor tantas veces perdido
pero cuando estamos
nuevamente juntos
poco a poco, lentamente
me embriagas
con tus besos
con el calor de tus caricias
como quien toma alcohol
hasta ver de nuevo
el amanecer…
COLORIDO ATARDECER--DAVID ROSARIO SORBILLE
Maravilla de pasión
en el ocaso del día,
sol pendiente
en un intenso horizonte
de hilos dorados,
como pinceladas
que atraviesan la tarde
y estallan en poesía.
RAZONES--MARÍA CRISTINA DALBES
La mano de los tiempos
asume las torturas
del asombro y las causas
del hombre y su interior
demandando caminos,
venciendo abecedarios
en una red de ancianos
del labio y la dicción…
Las huellas del patíbulo
(habitando distancias)
son magia de un indulto
sufragando inacción.
……………………………….
(…y en un cartero antídoto
rodante de la vida
consolidan las tardes
su imposible misión…)
DE UN VERSO DEL POETA DOMINICANO MANUEL DEL CABRAL..ROSEMARY NOGALES
Un hombre que en el pecho le enterraron un ave viva.
Un hombre de color encadenado
al yugo de otros hombres.
Sediento de libertad e igualdad,
gritando a voz viva cara al viento
lanza un gemido lastimero,
que se hace eco en el cielo
Clama a sus ancestros
en lenguajes camuflados...
¿Porque...porque este tormento
lLibre quiero ser como el ave
que vuela, por montes
arroyos y praderas,
Escuchando una y otra vez
sus carceleros, deciden terminar
ese decreto.
Oh osadía salvaje e inescrupulosa
llo trajeron al alba....lo estaquearon
en la tierra.
Le abrieron el pecho diciendo
¿Quires volar..
enterrándole sin piedad, un ave viva
Pero ante los ojos de sus verdugos
Se escucho el trinar de un pajaro
un ave enorme se elevo en el cielo
Diciendo. Soy libre...Soy al hombre
que en el pecho le enterraron un ave viva
HERMANO TANGO--GENOVEVA ÁLVAREZ LASTRA
Cantar el tango “Uno”
te ulcera el corazón
Soñar no cuesta nada
pero si todo pasó
y los setenta pirulos
te dicen que sos chabón
No queda más que llorarla
no hay un nuevo metejón
hay un casorio de orden
pa mantener la ilusión
de aquello que fue noticia
y después se desangró
Aquello que se perdió
por cargarle la romana
y querer engayolarla
a saber y discreción
Cada cual hace su vida
pero no sabía yo
que tenía que yugarla
y que fuera por los dos.
La mina se me piantó
sus lujos no le banqué
Ella era bien cate
y yo un pobre poligriyo
Y ahora estoy bichoco
pero con guita de más
no me dan calce las minas
aunque pueda prometer
cargar con el muerto siempre
ya que el cuore se me fue
HOJAS--MIGUEL MADRID
Se desvanecen en la almohada
cuando el sol vuela
esparciendo el paño oro
de la tarde.
Los dedos son tallos volubles
rodeando la cintura,
vagando por territorios desconocidos.
La mora de los labios
bocado apetecible,
será mordida mitigando la sed
del amante ardiente.
El lago reflejará
los placeres compartidos.
La llovizna mojará
el jergón de hojas.
ELLA ESCRIBE CON SUS MANOS DE ALONDRAS--DAVID ANTONIO SORBILLE
A “A cuerpo abierto”,
de Graciela Licciardi (2006)
Ella escribe con sus manos de alondras
porque tiene la ilusión de los que ayudan
a emerger de los golpes secos de la vida
los que no disimulan el dolor de reconocer
el lado oscuro que nos cruza de angustia
pero también demuestra que se puede
regresar del territorio de la nada
para arropar a los pobres y gritar con los que sufren
denunciar la hipocresía de los que se miran el ombligo
porque a veces escribir salva
cuando se busca el significado de uno mismo
en tanto palabra que viaja en el tiempo
como una cadena atada a los recuerdos
inolvidables como la madera en la nieve
ACROBACIA SÁLMICA--MARY ACOSTA
Atardece en mí,
ante el desnudo audaz de los espejos.
Desgrano la penumbra hambrienta
vistiendo un traje de epílogo,
sobre la fina piel gastada,
que expulsada en siete gritos
desarma cóncavos domingos de abril.
Detrás del músculo agotado,
la acróbata libélula
confabula el vuelo,
en mitad del geodésico instante,
inventando el hálito de Dios resucitado.
DISYUNTIVA--HIPÓLITO LÓPEZ
Tratar de ser original,
sin recurrir a lo falso,
por razones de peso,
dejando de lado el mal.
Optar por cualquier camino,
sobre bases muy definidas,
proyectos e ideas amasadas,
cubriendo ciclos en pleno.
Surge una pregunta esencial,
acertose en el nivel elegido,
superando todo acto crucial.
Descartando rasgos impulsivos,
y en trace de algo incoherente,
se verá si está lo previsto.
BÚSCAME--CATALINA MOLINARI
Búscame…
en el misterio del viento,
trayendo las voces
que el tiempo ha llevado.
Búscame…
en esa flor que perfuma
y en la mariposa etérea,
que en ella se posa.
Búscame…
en la mirada de la luna,
que a mis pasos sigue,
y alumbra la senda.
Búscame…
en esa hoja que cae,
solitaria e indefensa
que aún no se marchita.
Y mientras la brisa leve,
se hace eco de toda esperanza,
en el frágil cristal
de mis sueños.
Te estará esperando.
XVI--CORA CANÉ
Tuve un tiempo:
el que me diste.
Iba por él
tomada entre tus brazos,
enredándome en tu corazón
y en tu sonrisa.
Estoy en ese tiempo
detenida.
Muerta en la sangre
y en la voz,
me aguardo en tu comarca.
Sé que un día
caerán los muros
de mi prisión.
( De “ La ciudad distante”)
EL DESPERTAR DE BRUNHILDE--SILVIA GATTO
El Rubio Adonis adormecido estaba
sobre la Hierba,
en Sueño capturado por el Laurel de Apolo,
Furtivamente despertó
en el Rubor Etéreo de otros Labios,
Estremecido al contacto
y ante Él, la Diosa.
En Áurea Visión Contemplábanse…
Tal era Aquel Instante Único,
cuyo Centro era
el Punto mismo del Amor.
EL RUGIR DE LOS TRENES--SULLY NOLGA TURESSO
El primer tren en llegar
le dio vida a Villa Eloísa
y el último tren le dijo
adiós a la estación
el humo jugando subió
a las nubes y le
pintó las alas a un querube.
La campana lloró en silencio
su tristeza, solitaria
Soberbios pastizales
cubrieron las vías,
a la estación
la vistió un traje
de ausencia y nostalgia
Sus paredes atesoran
días de trabajo riguroso, cansancio
Encuentros, desencuentros
abrazos, besos y partidas.
En el amanecer de estos cien años
elaboró su duelo
la vieja estación de trenes
luce un nuevo maquillaje
la vuelve hermosa, sonriente.
Sus pinturas dicen;
Casa de la Cultura.
HOMENAJE AL GAUCHO--MARTA MANNA
Naciste con la Patria
bajo un cielo bendito,
la pampa fue tu cuna
que calor te brindó,
cabalgando entre montes
te guiaron las estrellas
y en cantos con guitarra
tu alma se templó.
Amigo de gauchadas
ofreciendo tu mano
con tu mirada franca,
sin provocar dolor,
cobijaste al hermano
sin buscar beneficios,
tejiendo con palabras
que hablaron de tu amor.
De callos, cicatrices
tus manos se llenaron
trabajando la tierra
que nunca fuiste dueño
y sin querer o queriendo
de a poco te robaron
un mundo de ilusiones
que se durmió en tu sueño.
Hoy te rindo homenaje
tropero de esperanzas
porque fuiste un arriero
recorriendo el camino
de Argentina naciente
nustra tierra querida,
raíces de mi suelo
¡Noble gaucho argentino!
POEMAS SOBRE PAPEL MOJADO--MARÍA RAQUEL VARELA
Emociones teñidas
por la melancolía
van quedando grabadas
en mis hojas de vida.
En letras impregnadas
de nostalgias y ausencias
mis poemas terminan
en páginas mojadas.
Palabras deslucidas
por el llanto o la lluvia,
por las aguas del río,
Por la sangre vertida.
EL FESTEJO--CATALINA GUTREJDE
En homenaje a mi madre…
Imitando la simpleza de su vida,
la mesa luce la fiesta esperada,
fresias perfumando las paredes
vestidas con frágiles guirnaldas.
Una silla a su lado aguarda
el gozo presente de la abuela,
soplará la luz de la esperanza
al cumplir noventa primaveras.
Voces, risas danzando en el aire,
se unen al burbujeante brindis
y mancomunados agradecen
su presencia, el amor, el desvelo.
Luego la partida….
un nuevo hogar la cobija,
el frío se adueña de las almas
derramando su melancolía.
Y nuevamente la silla,
Permanecerá vacía.
A GOLDY, MI PERRITA--CARMEN HEBE TANCO
In Memoriam
Solas. En Serenidad. Abrazadas.
aternuramos el traspaso del alma
en aquel imprevisible meridiano.
Te fuiste envuelta en brisa. Tibia.
como aroma desprendido de incienso
y quedó hueco mi vivir. Enmudecido.
(Ausencia es vacío que flamea
en mástil de acantilado denso)
Por la pureza de tu solar mirada
en cada desplazamiento o relieve
de lo existente-me desentiendo-
Para unirme en el amor, contigo.
QUISIERA CONTARTE- ANGÉLICA MELFI
Amor, quisiera contarte
entre las cosas más bellas,
quisiera que las estrellas
alcancen a iluminarme
para poder expresarte
en cada verso una flor,
y decirte con fervor
que sos mi único anhelo.
Para mí es un consuelo
sentir a tu corazón,
dejo la pluma al compás
de mi cerebro inspirado.
¡Aquí está tu ser amado
que no te olvida jamás!
PARTIR- ANNI EDITH FULCA
Cuando me llegue la
hora de partir, no me lloren,
al contrario despídanme con
alegría, pues yo habré cumplido
mi misión en esta tierra.
Me habré enamorado de un
hombre, de ese amor habré
tenido hijos, de esos hijos nietos,
también habré tenido amigos.
Por todo lo vivido, y por todo lo
cumplido, en Paz con Dios y de
su divina mano, al cielo subiré,
y desde ese lugar los seguiré
amando y cuidando como el
primer día que nací.
Cuando me llegue la hora
de partir no me lloren, al
contrario despídanme con alegría.
viernes, 14 de diciembre de 2012
ELLA ESCRIBE CON SUS MANOS DE ALONDRA- DAVID ANTONIO SORBILLE
A “A cuerpo abierto”,
de Graciela Licciardi (2006)
*
Ella escribe con sus manos de alondras
porque tiene la ilusión de los que ayudan
a emerger de los golpes secos de la vida
los que no disimulan el dolor de reconocer
el lado oscuro que nos cruza de angustia
pero también demuestra que se puede
regresar del territorio de la nada
para arropar a los pobres y gritar con los que sufren
denunciar la hipocresía de los que se miran el ombligo
porque a veces escribir salva
cuando se busca el significado de uno mismo
en tanto palabra que viaja en el tiempo
como una cadena atada a los recuerdos
inolvidables como la madera en la nieve
LA CAMA- NÉLIDA OJEDA
Llegué esa mañana de junio muy estresada por la novedad que era para mí entrar en un hospital.
Nada grave me llevaba a ese lugar, sólo la operación de una várice que amenazaba convertirse en trombosis.
Me tocó compartir la habitación con una jovencita internada por una pleuresía en vías de muy buena recuperación. Después de una revisión ocular detuve la mirada en la cama; la observé pulcra, cómoda, y me quedé tranquila. Mi compañera que había estado observándome notó mi interés por ese mueble que me acompañaría varios días y se sonrió al ver la satisfacción y me dijo: “ahora apreciará todo lo que significa la cama”- y me dio la bienvenida.
Mientras ubicaba mis pertenencias me puse a pensar cuántas cosas que conforman nuestra vida cotidiana adquieren una dimensión que casi no reparamos y donde pasamos la tercera parte de nuestra existencia.
Por primera vez noté cuán importante e indispensable era su presencia en nuestra vida. No solo para dormir o descansar, siempre está con nosotros; leemos, nos sentamos; los niños saltan y la convierten en un juego; comemos, nos ubicamos en ella para mirar una película o nuestro programa favorito. Es tan necesario en nuestra vida, que sin darnos cuenta se ubica en el mueble indispensable de la casa. Su presencia se remonta a las antiguas civilizaciones de Egipto y Asiria, según cuenta la historia.
Si estamos enfermos, la cama se convierte en el mueble más necesario, en la compañera indispensable que velará nuestro sueño, calmará nuestro dolor y si llegar el momento de remontar el vuelo hacia ese ignoto, del cual nada sabemos, será la cama el postrer refugio de nuestra vida.
Tal vez por todo lo que pasó por mi mente en esa fría mañana de junio, detuve la mirada en ese mueble que sería durante varios días una compañera inseparable y muy querida.
Es tan necesaria en nuestra vida que se ubica, sin darnos cuenta, en el mueble indispensable de la casa.
EL MONO BIMBO- RONY RANSENBERG
El mono Bimbo cumplió cincuenta años, toda su existencia en cautiverio detrás de la herrumbre de los barrotes de aquel lugar ubicado en la frontera de Palermo, el jardín zoológico.
Festejaron su edad, autoridades, veterinarios y cuidadores del lugar, incluidos brindis, fotos y filmaciones; sus ojos apacibles y apagados observaban el movimiento alrededor de su cuerpo.
Se durmió, soñó que a la manera de un trapecista saltaba de rama en rama con sonidos cuya gramática eran sacudones de su selva ancestral.
Entornó sus párpados con expresión de indiferencia, por un instante un destello de luz alumbró su rostro y sintió el sueño como algo tangible.
Maravilloso, había sentido escenas nunca vividas en su vida real: misterios de vivencias de antiguas culturas.
Volvió a ensoñar otro recorrido onírico…nadie se dio cuenta, y siguieron festejando
CARRO CUÉ-RAMONA DÍAZ
Me encontraba en plena tarea en el corral una tarde ayudando a la abuela junto a mi madre y mis hermanitos, separando a los terneros de sus madres hacia un corral contiguo, dejando caer una rama sobre sus lomos o simplemente pasando mi mano sobre ellos! Qué sensación tan especial se sentía en ese lugar! Un inmenso amor envolvía todas las almas!
Ya en la mañana muy temprano nos preparábamos para ordeñar las vacas, era como un juego para nosotros correr a los terneros y acercarlos a sus madres, para que den la última chupada y así dejar salir la leche igual a una catarata blanca y espumosa que caen de esos pesados pezones.
Las vacas lecheras entraban en forma automática al corral contiguo al de sus crías. Todo se mezcla en el lugar, la tarea diaria y el atardecer que caía dando una coloración muy particular a la zona junto con el perfume silvestre que envuelve y el canto y aleteo de los pájaros que van en busca del lugar para pasar la noche. Un solo sentimiento imposible de explicar, forma parte del alma de las criaturas que habita esta tierra. Este sentir del paisaje acaricia y deleita la tardecita de un día agitado y caluroso.
Cada una teníamos una vaca, no cualquiera podía tocar esos pezones al cual estaban acostumbradas. Primero había que atarles las patas traseras para que no se muevan. Unas caricias rápidas y chupadas de sus crías por las hábiles manos del ordeñe dejaban brotar la leche que caía en los baldes en forma de lluvia blanca. Las manos formaban filas unidas como un gran telar por el movimiento.
Cantábamos, reíamos. Algún chorro nos salpicaba la cara por la rebeldía de las vacas.
La noche entraba. En el horizonte polvoriento se asomaba un carro que se venía velozmente: era el carro cué (*) del abuelo que regresaba del pueblo. Había llevado ese día los tarros de leche a la ciudad .De pronto la abuela sale presurosa hacia la tranquera. El abuelo tiraba de las riendas pegando a los caballos con furia y éstos corrían desenfrenados, exhaustos, jadeantes.
Vi a la abuela tironeando la pesada tranquera para poder abrirla con sus débiles y tiernos brazos, empujaba y empujaba con la poca fuerza que le quedaba. Pero no tuvo tiempo.
Todo se paralizó .Un silencio mortal nos envolvió. Nuestros ojos se clavaron en la abuela y en ese carro que ya estaba encima…Él seguía brutalmente pegando y pegando a los caballos, que querían desviarse del camino para no llevarla a la abuela por delante, pero era imposible detener ese carro cuè.
--¡Dios la bendiga! -- escuché decir a mi madre.
El abuelo parecía ser el mismo diablo. Se llevó por delante la tranquera, los caballos levantaron su patas como tratando de no pisar a la abuela, que voló por el aire junto con una parte de la tranquera que se partió en pedazos. Hasta los animales dejaron de rumiar. El silencio fue más profundo aún y nada se movió por un instante.
Como por una bendición divina vimos a la abuela levantarse del surco de arena, que se forma en cualquier tranquera por el continuo paso de los carros y caballos durante el día.
Ella nos miró, acaso sorprendida, sonrió, nos saludó, sacudió su pollera, se arregló el pelo y corrió detrás del carro cué que se detuvo frente al rancho.
(*) carro viejo, desvencijado, maltrecho.
NENA
¡LO QUÉ FALTABA!- OLGA M. LEVY
La Argentina, bendito país, campos por doquier, maravillas naturales. ¡Dios te ha bendecido!
Amo este suelo donde las semillas crecen con facilidad, es tierra fértil, muy buena para la siembra, y también para el ganado. Añosos árboles que nos dan sombra y nos cobijan. Hermosas flores que se destacan por sus colores y variedades.
Sí, ésta es mi querida Argentina. Pero, ¿qué sucede? En los últimos años estamos inmersos en innumerables casos que nos sobresaltan: delitos, muertes absurdas, asaltos, entraderas, salideras... (vocablos nuevos que no conocíamos). No hay seguridad ni tranquilidad… No obstante adoro este país. Pero… ¿la educación?: alumnos, maestros, profesores, directivos y funcionarios, todos involucrados en un conflicto impensado.
Escuelas tomadas por los alumnos… Sí, más de tres semanas, y sin soluciones para las cuarenta y seis escuelas… Es increíble… Los funcionarios dialogaron con los alumnos, pero aún no encontraron la vía de salida a este inusual conflicto…
Sigo buscando respuestas…, miro el reloj y me doy cuenta de que es tardísimo.
Pasa un taxi, le hago señas y para. El hombre, uno de mis amables “tacheros” comienza la conversación.
-Vio señora, ¡qué problema con las escuelas tomadas!
-¡Qué casualidad! Pensaba en ese conflicto.
-Ah, ¿sí?
-Sí, porque realmente es reprochable, no es posible que los alumnos tomen los colegios dejando a un buen número de chicos sin clases…
-¡Pero es la única manera de llegar a las autoridades!
-Parecería que es así… Afortunadamente entre los responsables del Ministerio de Educación hizo eco este conflicto.
-Por suerte, porque mi mujer es profesora de secundario, y tengo una hija que está en 4º año.
-No obstante sigue el problema. Cinco escuelas desistieron de loa toma, pero todavía hay más de cuarenta que siguen en esa tesitura. Ya son más de cuatro semanas y no hay solución…
-¡Qué barbaridad! Tantas clases sin dar, y también temas que no se darán…
-Tengo entendido, según los medios de información, que se reunirán los alumnos representantes de las escuelas tomadas con el Ministro del área para tratar de resolver esta cuestión. Esperamos que sea definitiva.
Estudiar es una tarea ardua, requiere disciplina, interés y método. Además, el gusto por las materias. Esto es competencia de los educadores. De esta manera los alumnos se involucran con el estudio.
Así, podrán reflexionar y opinar; los conocimientos adquiridos se esparcirán, y será fructífero para ellos que conformarán una sociedad sana y moderna.
De “El “tachero y yo”.
NO FUI DECENTE, TUVE MIEDO- MARÍA TERESA BRUGÉS
Ya pasaron muchos años
Después de tantos años, de engaños, y de fingir,
Clara se despertó, decidida a hablar con su hija, eso les haría bien a las dos.
No podía soportar, que la idea de decencia, que le había inculcado desde tan chica, arruinase su futuro.
Tenía que hacerlo, por su hija, pero también por ella.
Tenía que cambiar todo el discurso, que durante años sostuvo.
Pero como decirle, a su propia hija, que la felicidad no fue su padre, que su verdadero amor fue otro.
Pero al tener delante, la presencia de su hija, solo pudo decir:
“No fui decente, tuve miedo”.
NOSOTROS- JOSÉ NAROSKY
Mis aforismos no son míos.
Son de la vida.
No me dolieron los golpes
Me dolió que me golpearan.
Cuanto más aislados estamos, más mundos vemos.
Aunque no soy el que fui, soy como fui.
Las tristezas nos dibujan marcas que las alegrías ya no borran.
Me cierran con mil candados. Pero yo soy la llave.
No somos artífices del nacer ni del morir. Pero podemos serlo del vivir.
No importa nuestra razón, importa la razón.
Olvidar puede ser tan necesario como recordar
La afonía de hoy no borra nuestro canto de ayer.
Nuestra vida no es solo nuestra.
(De “Aforismos de oro”)
LA PATAGONIA FANTÁSTICA- JORGE CASTAÑEDA
La Patagonia ha sido y seguirá siendo una tierra de fantasías y de aventuras. Miles de leyendas han cuajado en su geografía austera pero atrapante. Desde la misma época de la mal llamada “conquista” hasta la actualidad, febriles cronistas, frailes de portentosa imaginación, exploradores de ambiciones desbordadas y aventureros de toda laya dejaron su impronta mágica, sumando su cultura a los viejos mitos de los pueblos preexistentes.
¿Acaso no escribió Miguel Otero Silva sobre este continente desbordado invitando a habitar bajo su cielo?
“Vete a las Indias, hijo mío. No son mentiras las hazañas de Amadises y los galaones que eternamente habíamos tenido por invenciones. No son patrañas las proezas griegas y romanas que glosan los trovadores, ni son fantasías los mundos fabulosos que miramos cuando soñamos. En las Indias los ríos y los lagos semejan encarcelados mares de agua dulce, de cuyas profundidades ascienden en la noche hidras de muchas cabezas que resoplan llamaradas por sus muchas narices”.
¿Acaso el soldado y cronista Bernal Díaz del Castillo en su “Historia verdadera de la conquista de Nueva España” no escribía lo siguiente?: “Nos quedamos admirados y decíamos que parecían cosas de encantamiento que cuentan en el libro de Amadís. Uno de nuestros soldados decía que si aquellos que veían, si era entre sueños, no es de maravillar que yo escriba aquí de esta manera, porque hay mucho que ponderar en ellos que no sé como lo cuento. Ver cosas nunca oídas ni vistas, ni aun soñadas como veíamos”.
¿No hablaron acaso de sirenas pero “que no eran tan hermosas como las pintan? ¿No oyó hablar Caboto acaso de “unos indios que de rodilla abajo tenían los pies de avestruz y que también le dijeron de otras generaciones extrañas que por carecer cosa de fábulas no las escribió? ¿Serían estos indios acaso nuestros “pampas” que en sus fiestas ceremoniales pintaban sobre su pantorrilla la pierna del avestruz?
¿Acaso Guevara no había visto “hombres con narices de mono y gibados que miraban la tierra y Martire no habló de los peces cantores que encantaban a los navegantes?
Pero seguramente ya en la Patagonia se superan todas las maravillas con las anotaciones de Antonio Pigafetta, cornista y navegante florentino que acompañó a Magallanes cuando escribió en su “Il primo viaggio in torno al mondo” que había visto “cerdos con el ombligo en el lomo, pájaros sin patas, cuyas hembras empollaban en las espaldas del macho y otros cuyos picos parecían una cucaracha, un animal con cabeza y orejas de mula, cuerpo de camello, patas de siervo y relincho de (se refiere sin dudas al guanaco) y una isla habitada sólo por mujeres que concebían del viento y cuando nacía un varón lo mataban, lo mismo que hacían con cualquier varón que llegara a la isla”. ¿No será tal vez una metáfora que los patagónicos somos concebidos por el viento?
Y otra vez volvemos a Miguel Otero Silva: “Vete a las Indias ahijado. En las Indias hay comarcas sin límites donde se siembra la caña de azúcar, el algodón, el índigo; y la tierra que te devuelve mil sudores. Hay rebaños que te son dados en propiedad para premiar tus servicios al Rey, y que trabajan de día y de noche para acrecentar tu hacienda. Y, refulgiendo por sobre todas las cosas hay oro: no el oro brujo de los alquimistas, ni el oro que fabrican los judíos y catalanes en sus cazuelas, sino el oro verdadero, aquel que Dios puso entre los pliegues de la gleba para que se aprovechen de él; templos de oro macizo, príncipes que se bañan en polvo de oro, de pesados collares de oro que los indios truecan por un espejo” ¿No es acaso casi cierta la leyenda de la “Ciudad de los Césares que tanto fatigara a los frailes?
¿Acaso de Antonio Pigafetta no tomó Shakespeare el nombre del misterioso “Setebos”, demonio principal de los patagones para incorporarlo a su libro “La Tempestad”?
¿Y acaso el mismo Pigafetta no le dio a nuestros tehuelches –pues de ellos se trataba- el nombre de patagones en alusión al monstruo Pathagón, del famoso libro de aventuras de moda en las cortes de su época?
La Patagonia es una tierra de aventureros, de viejos mitos, de fantasías, de un realismo fantástico que supera a todos los libros, pero también la “proa del mundo”, la “región de la aurora” que soñaron los poetas y una tierra de promisión para quienes la eligieron como su lugar en el mundo.
Valcheta, prov. de Río Negro
LA ESPERA- CARLOS ABRAHAM
Llegó una mañana, por el Camino Nuevo. Se llamaba Alejo. Tenía veinte años entonces, que ahora eran cuarenta. No se le conocía apellido, pero la gente del pueblo lo llamaba “El Marcao”, por el tajo que le partía la mejilla izquierda.
Era tropero. En el verano conducía el ganado a la capital, con algunos conocidos de su juventud. Cuando no trabajaba -era lo más habitual-, era como si no existiera. Casi no salía de su casa, ensimismado en su silencio. Pasaba las horas vacías tendido en el catre, mirando el techo de paja vieja, mateando.
Una de esas tardes estaba sentado ante la puerta -la casa estaba frente al camino-. El sol hacía reverberar el aire. Despacio, desde lejos, vio acercarse a la esposa de uno de sus vecinos. Tardó un poco en recordar el nombre: Matilde.
Traía unos cabos de vela del almacén. Lo saludó, y siguió su camino.
Más tarde pensaría, sorprendido, que esa momentánea visión le bastó para enamorarse. El amor no es un proceso complejo. Un frase, una mirada, una sonrisa de la otra persona, puede bastarnos para revelarnos que la amamos. No se le ocultó esto a Alejo, todavía sentado ante su puerta. Hacía varios años que la venía codiciando, sin saberlo. Recordó que, aún antes de saber quién era y con quién estaba casada, la miraba durante horas desde su ventana, mientras ella atendía la casa o los animales. Pensó que ya había perdido demasiado tiempo.
Alejo era hombre solitario, que no se hablaba con nadie de por allí, pero durante un tiempo se había amigado con el esposo. Solían jugar largas partidas de truco, unas veces en su casa y otras veces en la del otro. Una discusión sobre tres o cuatro reses sin marcar los había distanciado. Por eso, recién entonces vino a enterarse que se había ido, meses atrás, a luchar al Paraguay.
Alejo no entendía mucho de política, y su rival tampoco, pero la novedad lo alegró porque, como pensó, tenía el campo libre. Sin embargo, conocía -o, mejor dicho, intuía- los pensamientos de Matilde, y sabía que no traicionaría a su esposo, mientras éste viviera.
Matilde acostumbraba ir los domingos al rancho que un cura usaba de parroquia, a unas leguas de allí. Él nunca había ido -sólo profesaba cierta veneración retórica a los crucifijos e imágenes-, pero esa tarde no faltó. No apartó los ojos de ella en toda la ceremonia. Ella lo notó desde el principio y se mostró hosca y distante, como obligada por mera cortesía a responder, cuando él se ofreció a llevarla a su casa. Sin embargo, aceptó. Ella iba en el caballo y él llevaba las riendas, caminando.
Esto ocurrió dos o tres veces más.
En una de sus ahora insomnes noches fraguó su plan. El marido tenía que morir. Durante un tiempo meditó en costearse hasta donde estaba el ejército y darle muerte, pero descubrió que una muerte fingida valía tanto como una muerte real.
El Juez de Paz, un tal Freiden, era, por llamarlo así, amigo suyo. Le debía varios favores durante las elecciones, y Alejo pensó que ya era hora de cobrarlos.
Una tarde se decidió a ir. Era un despacho breve y sobrio. De las paredes colgaban retratos a pluma de viejos matreros y desertores, con el monto de las recompensas al pie de la hoja.
Le explicó sus propósitos; el otro no tuvo problema. Tras pocos minutos le entregó una carta, escrita (Alejo no sabía hacerlo) y sellada por él, dirigida a la mujer, donde se comunicaba que el esposo había muerto en una emboscada, en Corrientes.
“Son ladinos estos paraguayos”, le dijo sonriente el juez.
Alejo contestó con otra sonrisa, sin entender la broma.
Matilde pidió al cura de la parroquia que le leyera la carta, porque el chasqui tampoco sabía. Lloró poco. Ya estaba hecha al dolor: desde que su marido fué a la guerra se había resignado a perderlo.
Pasaron varios meses de luto. Se veían sólo los domingos. Una tarde, tras la misa, la trajo en ancas y entraron juntos a la casa. El cura los casó algunos días después, un jueves. Habitaron el rancho de ella, pues el suyo era casi una tapera.
Pasaron tres años. Alejo ya no volvió a llevar las tropas de ganado y sólo trabajaba de vez en cuando como domador en una estancia vecina. Vivían de sus animales. Ella casi se había olvidado del otro. Una tarde, trajeron una carta con los sellos del ejército. La llevó al Juez para que se la leyera. Había abrigado la esperanza de que el otro hubiera muerto, y fue sintiéndose cada vez más incómodo a medida que progresaba la lectura: el marido de Matilde confiaba en regresar pronto.
El Juez tenía, al devolverle la carta, la misma sonrisa de años atrás. Sólo ahora notó lo que había de burla en ella.
La guerra daba visos de terminar. Alejo comenzó a traer a vecinos y forasteros a la casa para tener noticias del frente. Intentaba saber, desde allí, la suerte del otro. Matilde se alegraba con eso, porque no le gustaba la soledad. Antes de casarse con él, le había dicho que estaba en el Regimiento 6 de Caballería, ahora en territorio paraguayo. Ese regimiento había tenido muchas bajas en la última batalla, librada hacía menos de un mes. A Matilde ya no le interesaban esos lejanos combates, excepto por esa mezcla de hastío y repudio con que una mujer ve la guerra en la que ha muerto un marido o un hijo.
Sin embargo, Alejo no decía nada cuando su esposa sacaba el tema. Seguía mateando despacio, con la vista vagando por el techo.
El otro era como una antigua pesadilla que habíamos olvidado y que vuelve. Se preguntó qué debía hacer, si huir o enfrentarlo. Al principio, lo segundo le pareció absurdo -el otro tenía una bien ganada fama de cuchillero-, pero luego fue convenciéndolo. Pensó que más valía morir probando su valor (que nunca había tenido ocasión -ni deseo- de usar), a sufrir el oprobio de tener que escapar como un cobarde.
Llegó el verano y con él las lluvias. El camino y el campo se habían convertido en un inmenso barral. La guerra ya había terminado.
Una noche se despertó, sofocado de calor. Ella dormía a su lado. El silencio era total. Se vistió y tomó su cuchillo. Esperó varias horas, minuciosas y lúcidas, sentado en el borde del catre. Faltaba todavía mucho para el alba. Pensó que, después de todo, no era la primera noche que pasaba desvelado. Salió, cerrando la puerta tras él. Al rato, se oyó el lejano relincho de unos caballos.
La noche clareaba, cuando un hombre entró, silencioso, en la casa. La mujer seguía dormida.
HASTA QUE LA MUERTE NOS SEPARE- HÉCTOR SERRANO
Cuando el médico salió de la pieza, se dio cuenta que había hervido el agua del mate. Tiró al agua en el baloncito y volvió a llenar la pava. La puso el calentador de alcohol en la silla baja. Miró a Pedro, en la cama.
-Muerto-había dicho el médico. Sobre la mesa le había dejado el certificado de defunción.
-para poder enterrarlo-la había dicho.
-Pobre el Pedro-pensó y se apantallaba con una revista.
Eran las tres de la tarde y el calor era insoportable. Se levantó lentamente y salió al balconcito.
Miró allá abajo, la avenida, la gente, los autos. Se acordó de su puebla. Allá, en Entre Ríos.
El Pedro la había sacado a bailar. Fue en el casamiento de la Flora, su comadre. Ella ya lo había visto en la iglesia. Con el saco azul y la camisa blanca. Mientras el cura les decía a los novios que el matrimonio era algo que Dios unía hasta que la muerte los separara.
Estaba buen mozo el Pedro con su saco azul.
-Es mi primo de Buenos Aires-le había dicho la Flora- Mirá si lo enganchás y te vas para la capital.
Y él la había sacado a bailar en la fiesta. Y se engancharon y se fueron para Buenos Aires. A esa misma pieza en al hotel de la avenida..
Los autos seguían pasando allá abajo. El aire caliente no llegaba a secar el sudor del cuello que ella secaba con el brazo.
“Hasta que la muerte los separe”, había dicho el cura y aunque ellos no se habían casado, el Pedro era de ella y ella del Pedro, hasta que la muerte los separara. Entró en la pieza. Miró otra vez al Pedro.
Pensó en todas las ilusiones que habían tenido con el Pedro. El terrenito en Casanova, la casita que iban a hacer.
El Pedro siempre le decía que iban a tener un jardincito y que los hijos, cuando vinieran, jugarían en él.
Se echo el último mate. El calor era agobiante. Entornó las persianas y se acercó al Pedro. La sábana apenas tapaba el cuerpo desnudo del Pedro. Lentamente se quitó la ropa. Tiró la sábana al suelo. Besó al Pedro en la boca y desnuda se acostó a su lado.
Acarició ese cuerpo que había sido suyo. Tocó sus manos, su pecho, sus piernas. Lo besó de nuevo y suavemente se quedó dormida.
Se despertó muy de noche. Se levantó. Abrió las persianas. La luz de la Luna entró en la pieza.
Volvió hasta el Pedro. Lo besó una vez más.
-Hasta que la muerte nos separe-pensó.
Y rápida salió al balconcito y se arrojó.
EDUARDO SANTAMARÍA- DON ENRIQUE
Don Enrique Venturini, provenía de una familia de artesanos y herreros italianos, más precisamente de la zona de Piamonte.
Alquilaba un local en una de las calles transversales que cortaba la avenida principal
Comenzaba su labor muy temprano y después de tomar unos mates encendía la fragua donde a maza y Yunque hacia del hierro rojizo siluetas mágicas, algunas vendía y otras obsequiaba a sus vecinos, generoso al extremo, era socio fundador del Hospital Vecinal de la zona, organizaba festivales en el Kimberley Club y con lo recaudado solventaba los gastos de dicha sala.
Cuando cumplió los cincuenta, Irene la dueña de la tiendita le organizó la fiesta, soltera como él, invitó a toda la vecindad. Al promediar la velada llegaron los músicos que deleitaron a la concurrencia con melodías populares y alguna que otra canzoneta que Don Enrique canturreaba por lo bajo.
Irene bailó toda la noche con él, cuando la fiesta estaba por culminar, los vecinos plaqueta en mano, lo buscaron para homenajearlos. Don Enrique e Irene habían desaparecido.
De todos modos la plaqueta sobre el frente de la herrería dice asi:
“A Don Enrique Venturini, buen vecino
Filántropo y amigo leal
Sus vecinos”
En el sobre que recibió esta mañana doña Angélica, vieja vecina del barrio, hay una foto, tres siluetas, dos conocidas una tercera un rubiecito sonriendo, debajo de las lineas…
“¡Perdón por fallarles!
Enrique”
Chivilicoy , Febrero de 19…
CAYETANO FERRARI- PENTAGONEANDO
1-Ustedes, claro, apenas permanecían unos segundos dentro de esa caja transparente. Bañaditos, fresquitos, dispuestos para ir a la playa. Me gustaría verlos aquí metidos, encerrados 12, 14 horas. ¿Eh, qué dirían? “Es su trabajo. Qué bonitos se ven los morros. Qué pintoresco es todo”. Pero ustedes ignoran los poderes del ascensorista. Conecté en directo el botón del primer piso con el del último, el 25, más el timbre de alarma y crucé la fuerza energética en vivo: ¡chispazo en cascada! Y el elevador enloqueció a todos en un minuto. Se abrió la puerta y la carga humana cayó sobre el mar. El ascensor, fuera de quicio salió disparado hacia el espacio; y yo dentro, borracho de libertad.
2-Tirado, sobre la vereda, casi incrustado entre baldosas, pido ayuda a los desconocidos que van y vienen. Alguien se inclina y veo que se levanta un personaje: ¿soy yo mismo u otro que se me parece hasta el terror. Sigo pidiendo ayuda. Ningún otro atisbo de socorro. Estoy seguro de morir aquí, incrustado, sediento. Pero algo mío ha quedado afuera, indiferente de si propio y de mí. Sí; es mi copia independiente del original. Copia eterna en el tiempo. Lo comprendo: yo también soy doble de alguno; también yo fui indiferente. Es la ley universal que la ciencia escabulle entre signos, fórmulas y sofismas.
3-Cuando Orfeo concluyó su divino canto El Rey de las Tinieblas, exclamó: “Te restituiré a Euridice, realmente te lo mereces. Tu canto me ha conmovido. Pero te impondré una condición: No debes mirarla hasta que haya salido del Hades.” Orfeo dudó de la sinceridad de Plutón. Cuando Orfeo se volvió no vio a Euridice, sino sólo un fantasma de aquélla. Orfeo ya estaba condenado a no poseerla más. Los dioses son más avaros y celosos que los hombres.
Orfeo sabía que nadie, ni los dioses, pueden imponerles condiciones a los amantes. El amor es ley incondicionada, no tiene causalidad.
4-“En el mundo actual todo termina teniendo valor comercial. Suecia importa, de Europa, grandes cantidades de basura.”
Hay una suerte de primera hora. Es la hora de la revelación que puede aparecer una o dos veces en la vida. En la que vemos una realidad oculta o sustraída a las horas de cronos.
Me encontré inmerso en esa hora, casi sin luz. El asfalto se ondulaba como el vaivén de un mar dormido. Los edificios bogaban cerca de las orillas. El cielo, tinta plana grisácea, capturaba estrellas negras. Y surgieron desde las esquinas, desde la boca de la noche, desde algún abismo remoto, fragatas, veleros, canoas, balsas, que flotaban en ese mar negro sin puerto, sin amarradero, sin llegada. Todos cargados de basura.
La noche de la basura toca a su fin. Iba a replegarse para que cronos pudiera disfrazar la inmundicia desde las rubias estrellas.
El asfalto vuelve a mostrar su negra cara de cotidianidad. Montañas de basura en las esquinas resisten la canícula. Una bocanada de sucio viento ahoga mi desencanto. Los edificios son bocas cariadas que sonríen a la desmesura. ¡Mi Buenos Aires querido!
5-En esa catacumba ominosa aquellos hombres desnudos y crueles no se daban tregua. Se despedazaban entre sí. Sin lograr transponer el umbral. Los veía iracundos, atormentados. Los gritos salpicaban sangre y amargura. Los fotones de un sol indiferente se desparramaban por la entrada, inalcanzable.
Uno de aquellos hombres, herido, alcanzó a estirar un brazo y abrir su mano hacia el otro lado del umbral. Repetía, señalando mi Sombra: “…sabemos que detrás del umbral nos miras, Justicia, estás, lo sabemos, lo sabemos, ¡Justicia!, ¡Justicia!...
FUERZA- GITTEL GRUBER
No sé que me pasó. Una fuerza profunda se apoderó de mí y sentí en mi pecho un temor. Sabía que no podía quedarme más en ese lugar. Por eso salí tras el perfume que olía suavemente y tuve ganas de impregnarme de ese aroma. Mientras caminaba percibí la fragancia de flores de azahar en todo mi cuerpo. Esto me contenía, me daba fuerzas. Estaba en completa libertad. No escuchaba a nadie, sólo valía mi voluntad. Mi deseo era llegar al paraíso terrenal.
Debía lograrlo yo sola, sin pedir ayuda a nadie, por mis propios medios. Así tras un largo trecho en mi caminata comencé a ver luces de distintas formas y colores. Pensé que faltaba poco para darme cuenta que mi destino se estaba por cumplir. Sonreí y me alegré. De repente lo veo a Aníbal, mi amor, esperándome con un ramo de rosas, sonriéndome. No parece que ya tiene setenta años, es menor que yo. Nos dimos un beso y los dos entramos a la farmacia a comprar nuestros remedios y de paso preguntaremos si nos hacen el descuento por PAMI.
CARLOS PENSA- LA BELLEZA (4)
Reiterando lo dicho en las publicaciones anteriores (ver POLÍGONO DE CUENTISTAS Y POETAS números 54 de mayo 2012, 55 de julio 2012 y 56 de octubre 2012 ó en www.poligonovirtual..blogspot.com) aquí presento poemas breves donde la mención de la belleza amplía el contenido, imaginación mediante, de la obra ofrecida al sugerir encontrarse con las muchas posibilidades de aquello que se menciona.
Seguimos con el AMOR
Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870)
XXXIX
¿A qué me lo decís? Lo sé: es mudable,
es altanera y vana y caprichosa;
antes que el sentimiento de su alma
brotará el agua de la estéril roca.
Sé que en su corazón, nido de sierpes,
no hay una fibra que al amor responda;
que es una estatua inanimada…; pero…
¡es tan hermosa!
Libro RIMAS de Biblioteca Página 12 de Buenos Aires Carece de fecha de edición o impresión.
Poeta español, llamado al nacer Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida y cuya “vocación literaria es precoz y su vida breve”. Se dice que sus primeros escritos, a los once años, son producto de la influencia del romanticismo.
Leyendo este poema visualizamos a una mujer, vana, caprichosa y desamorada presentada por Bécquer como una estatua sin alma; cuánta belleza debió encontrarle a esta malvada e indiferente, para quedar, finalmente, gritando su hermosura. O… tal vez
esa mujer era virtuosa y amable pero no se interesó por el poeta?
JUICIO DE ADOPCIÓN-CONRADO NALÉ ROXLO(CHAMICO) (1898-1971)
Señor Juez de Familia: sin duda Usía tendrá mucha tarea entre manos y fojas, porque las familias, las que mas las que menos, tienen sus embrollos y hay cada una mas de cuatro que vale mas no hablar, como ser aquí nomas los italianos de la fonda de la estación, “L`América Fatta”, que entre los agios que él se manda hasta con un simple puchero de aguja y la mala cabeza de la señora, que parece ser que ya en Italia dio mucho que decir, y la hija mayor, que dicho sea de paso, está muy puesta en razón, físicamente hablando, pero sigue el ejemplo materno, aunque ellos dicen que es para atraer a la clientela, y mas valdría que dieran buena comida y no aguaran el vino, que ya es por demás y nadie puede picarse honradamente sin arruinarse. Pero dejando éstas miserabilidades, ya que un funcionario (que lo es un servidor) tiene que ser discreto, me permito rogar a usía que tome el presente en carácter confidencial, porque si no se guarda el secreto del sumario se podría entorpecer su marcha y, además, estaría feo que todo un letrado recibido y universitario como usía me imagino que es, ande charlando por los pasillos de los Tribunales de lo que no le va ni le viene mayormente.
Tomados estos recaudos en salvaguardia de la función pública, paso a exponer en estilo.
Se trata de un juicio de adopción que quisiera iniciar, ya que la sabia legislación lo ha incorporado hace poco.
La dificultad está en que uno de los cónyuges se niega a secundar al otro en tal laudable obra y es mi esposa con la razón o mejor excusa de que la criatura es ya muy crecida ¡como si un padre se fijara en la edad de sus hijos! Mi deseo es compelerla por medio de la ley escrita a dejarse de celos y suspicacias y abrir sus brazos maternales y las puertas del hogar (ésta Comisaría, su casa), a una niña abandonada en pleno campo por unos seres desnaturalizados y faltos de corazón. Se trata de Rosita Ardente que fue dejada aquí por un circo y en malas manos, ya que anduvo pasando de unas a otras sin encontrar un hogar seguro. Primero estuvo con un pastero; después con un talabartero italiano; después… ¿qué le voy a contar? La lista de los ingratos es larga y todos dicen lo mismo calumniosamente y es que la chica no tiene compostura y mi mujer se une a la vil voz de la calumnia. Mi propósito no es extremar el procedimiento y adoptarla como hija, si no simplemente como sobrina o entenada o cualquier otro parentesco de menos compromiso. El caso es que encuentre afecto en un hogar decente, como ella merece; y creo que así cambiaría de costumbres, como me lo ha prometido. Si usted la viera, señor juez, no dudaría un momento y se quedaría relamiéndose como dice la gente inculta pero expresiva. Le adjunto un retrato de cuando trabajaba de trapecista en el circo, ¿qué me dice? Yo no se si la edad puede ser un inconveniente, porque tiene 21 años y yo 53, pero dado mis sentimientos paternales creo que podría obviarse, y ella dice que sí, y como usted sabe, estando de acuerdo las partes… A mi mujer podría mandar un exhorto o algo así que la impresionara. Yo lo haría publicar en el papelucho local para acallar murmuraciones, ya que en ese sentido la gente aquí es muy mala de palabra y de hecho. Mi señora aduce que la chica no es trigo limpio, porque una noche se levantó a darle agua a un preso, y si el otro se propasó no es culpa de ella, pero usted sabe como son las mujeres. Yo ya he arreglado la situación y tengo a todos los presos esposados para evitar que se les vayan las manos. Creo que también tendría que esposar al agente Porriño (Romualdo), pero eso ya se verá.
Por el momento la tengo a la chica en calidad de demorada voluntaria, porque ella se manifiesta mucho. Es rubia y tiene ojos azules, como la pulpera de Santa Lucía, del gran poeta nacional don Blomberg. Claro que no niego que es un tanto traviesa, pero todos los chicos sanos lo son y hay que darle un poco de soga para que no rompan la estaca. En fin, usía verá lo que se puede hacer. Yo le abriría una libreta de ahorro postal, la vestiría bien, lo que vale la pena porque todo le cae como a los ángeles, y sería un sostén para ella, tan abandonada como está.
En espera de que la suya sea tan confidencial como ésta, lo saluda con sus sentimientos más paternales.
Agapo Cardoso (Comisario)
viernes, 26 de octubre de 2012
CASA DE INFANCIA--MARTA MANNA
Después que la vida me cobró muy caro
la inexperiencia de mi juventud,
regresan mis pasos a mi vieja casa
donde en silencio, reina la quietud
Es mi vieja casa, con viejas paredes,
guardando recuerdos remiendos de hoy,
mi alma atesora los tiempos felices
que moldeó mi vida de ser lo que soy
Grises telarañas pendiendo del techo,
la silla de hamaca duerme en un rincón,
toda polvorienta, mimbre carcomido,
desechos de antaño que guarda el salón
Lucen las ventanas cortinas de hilachas,
la mesa vacía está en su lugar,
cerrando los ojos la contemplo llena
de pan, de familia que supo albergar
De tierra su patio guardando pisadas
de seres queridos que hoy ya no están,
retrocedo el tiempo dentro de mi mente
lejanos los veo que vienen y van
Sigilosamente detengo mi marcha,
queriendo abrazarlos, su voz escuchar,
mas todo es pasado, tan sólo es un sueño
de mi vieja casa, mejor ¡mejor no soñar!
FREYA--SILVIA GATTO
Es la Ofrenda Divina tu Destino
que el Arco iris dibujaba
de Colores en esferas convertidas
por el rayo Juvenil atesorado,
¡OH FREYA! Diosa Inmortal
que Guías el Sendero
de la Estrella Vespertina.
Detiene El Tiempo su guadaña
ante el Amanecer radiante de tus Ojos.
El Fruto Mágico te anima
del Árbol más deseado de la Vida.
Freya: Diosa de la Eterna Juventud
COMEDOR DE INDIGENTES--OSVALDO BÉRANGER
Ya es hora: comienzan a llegar.
Hace frío y no hay más trabajo.
Indigentes necesitas día a día
el pan y la comida para empezar.
Ignorados, tristes de su pobreza.
Historias…espíritus muy caídos
que conscientemente están sufridos
Por la maldita y penosa suerte,
así como rondas bien silenciadas ,
el cartón de vino a escondidas.
Por fin, sentados en las mesas
aguardan liberados de sus males.
Ahí llegan las buenas voluntarias
empujando los carritos con soperas
y los guisos para los comensales.
Bien saben que los platos no están
llenos de lo mejor. Virtud rara
no mostrar a la vida mala cara.
Nadie podrá tener algún derecho
a pedirles a la caridad algo más.
La caridad consuela, es luz de luz.
Ella los une, de lo que los separa
de muchas realidades injustas…
Mañana, volverán a lo de siempre
a buscar con sus pesares el pan
material, lo saben y lo sienten.
Un día los comedores no abrirán
cuando la indiferencia de los “más”…
siembren la tierra de trabajo
lejos de engañosa miserabilidad.
REMARCACIÓN--CARMEN HEBE TANCO
Reincides fragante primavera
remarcando involuntariamente
las migraciones queridas
la cancelación fraternal.
Tu presencia afinada comprueba
que la insonoridad me auxilia.
Sin embargo, descifras colorida
los adioses que en automatismo
mi inurbano deambular, enhebra.
viernes, 19 de octubre de 2012
AMERICANA TIERRA MÍA--ILSE A. LECCADITO PAZ
Hondura de la Pachamama en la Puna.
Nos besa con su bendición.
La tierra misionera cual sus raíces
alumbra el noreste argentino desde épocas remotas.
En el este el Río de la Plata transfigura su lodo
mientras los barcos van y vienen.
En el noreste desde La Quiaca a Tierra del Fuego
norte, centro y sur de la Cordillera de los Andes,
ésta nos ampara a pleno viento, sol, nieve y lluvias.
Desde el sur el Atlántico nos rodea sublime
bordeando la costa hasta el límite con el Uruguay.
Los ríos fluyen a lo largo y ancho del país,
limitantes con Brasil, Paraguay, Bolivia y Chile.
No olvidar las islas Malvinas bañadas por el Atlántico.
La Antártida Argentina se desmadra en el océano.
Ellas permanecen inmutables.
Americana tierra mía. El lugar más bello del mundo.
Llanura, montañas, pampa, mares.
Toda la naturaleza confluye hacia la bondad
que sentimos por nuestra flora y fauna autóctonas.
Dios nos brinda su protección y amor eterno
en el presente y futuro,
con cielo añil, sol, luna y estrellas.
Americana tierra mía.
Amo nuestra Argentina.
Amemos a nuestra Argentina.
Amad a nuestra Argentina.
EL PLACER--DAVID ROSARIO SORBILLE
Escribo mis versos
al borde de un río,
mientras la brisa
acaricia mi ser.
Escribo mis versos
al borde de un río,
que lleva y trae
huellas de ayer.
Escribo mis versos
al borde de un río,
que limpia mis ojos
y me brinda placer.
COMPARACIÓN--RONNY RANSENBERG
Escribo
y me aferro al cielo
o al mismo infierno
a veces son manos ásperas
a veces frágiles
me inspiran
tristes o alegres
melancólicas o exaltadas
alondra o búho
según el momento
habitan
en mi territorio prosódico
eros y tanatos
Escribo
y me imagino
Moisés y la tabla
San Francisco
en su pobreza
Espartaco libertario
o el asesino
de Conan Doyle
Escribo
y muchos autores me invaden
en mis órganos y sentidos
desde el más allá
desde el más acá
Escribo
mientras los papeles
se arrugan o se estiran
ante la insistente negritud
de mi birome
en la inmanencia
permanencia
de Baruch Spinoza
los sueños de Fijman
o la joven madurez
de Rimbaud
más allá de la vida
más allá de la muerte
y en la nueva vida
Escribo…
DULCE AROMA--ROSE MARIE NOGALES
Son las manos de talla estirpe
Son las manos de mi padre
el taller derrama sus aromas
el roble, el cedro, el eucalipto
con luz brillante o en penumbras
se observan herramientas bien pulidas
muestran su orden, sus mangos lustrados
Apoyó sus manos en el banco
son las manos de un artista
curtidas por el frío y el calor
y se van acentuando los olores
dejando su huella firma impresa
en cada tablón, en cada madera.
Con gotas de sudor y sangre
fundidas en resina y salvia
¡Como un confuso gitano!
Lisas sus yemas de tanto lijar
Sus venas hinchadas,
poseídas de misterio
tallan las manos de mi padre
¡Que murieron jóvenes
sin llegar a viejas!
TU PROPIA MISIÓN--MARÍA RAQUEL DÍAZ
Para quienes … piensan … creen … dicen …
que el Amor … tiene un ciclo … y que luego
termina !
¿ CUAL ES TU VERDADERA MISIÓN EN ÉSTA VIDA ?
CADA UNO DE NOSOTROS
TENEMOS UNA MISIÓN …
A VECES …
ACOMPAÑAMOS … CONSOLAMOS …
ESCUCHAMOS … HABLAMOS …
A NUESTROS HERMANOS DE LA VIDA.
OTRAS VECES …
NOS CONVERTIMOS EN VEHÍCULO
PARA QUE ALGUIEN CREZCA EN ESPÍRITU.
BRINDANDO LO MEJOR
DE NUESTRO SER INTERNO.
EL DON DEL ENTENDIMIENTO,
ES UN TESORO,
LLENO DE LUCES PLATEADAS.
QUE EMBELLECEN TODA EXISTENCIA.
Y CUANDO HAYA UN SUFRIMIENTO
SE APENAS UN TESTIGO DE ÉSE DOLOR,
PORQUE DESPUÉS DE LA BATALLA
RESURGE EL ALMA.
PERDONA A TODOS
Y PERDÓNATE A TI MISMO.
LIBERA TU CORAZÓN,
DE RESENTIMIENTOS ANTIGUOS
O QUIZÁS NUEVOS;
LUEGO VENDRÁN
LAS EMOCIONES BRILLANTES.
LOS MIEDO A VIVIR INTENSAMENTE,
OSCUREN NUESTROS SENTIDOS.
Y QUIZÀS, NOS PERDEMOS LA FELICIDAD,
DE CONTEMPLAR UN AMACENER DORADO.
ESTAMOS EN ÉSTE PLANETA
PARA APRENDER AMAR …
AMA… Y AMA … PROFUNDAMENTE
PORQUE ES PRESENCIA DE VIDA
Y TRASCENDEREMOS HACIA LAS ESTRELLAS,
PORQUE CAMBIAREMOS
SOLO DE ESCENARIO PLANETARIO,
PERO EL AMOR SEGUIRÁ IGUAL.
ÁMATE Y AMA …
Y TU CORAZÓN SE ILUMINARÁ
CON LOS COLORES DEL ARCO IRIS
HACIA LA PLENITUD CELESTIAL.
BUSCA TU PROPIA MISIÓN …
AMA … Y SERAS AMADO …
POR TODA LA ETERNIDAD CRECIENTE.
PARA QUÉ EL CHAMUYO--GENOVEVA ÁLVAREZ LASTRA
Para qué el chamuyo
si se lo lleva Caronte
la Parca no perdona
tijera el hilo manso
en una noche triste
sin luz y sin candelas
noche de invierno crudo
de esperanzas frustradas…
Partió dándose cuenta
sufriendo penas viejas
con ansia de donarse
a último momento
Me dejó resignada
sin bronca y sin respuesta
al misterio fulero
de ese sueño malevo
de ese penar desierto
de ese llorar sin freno
Para qué el chamuyo
de amigos y de pretes
Ya no está para siempre
Y sola, yo, me muero.
ENIGMA--VIVIANA WALCZAK
¿Qué es la vida? Un frenesí
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
Calderón de la Barca
Hacía mucho calor y gruesas gotas de sudor humedecían su frente. Las paletas del ventilador que giraban sobre su cabeza no la refrescaban en absoluto, solo removían el aire caliente del ambiente.
En la oscuridad del cuarto no lograba reconocer el rostro que tenía apenas a pocos centímetros del suyo no sólo porque no lo veía con claridad, sino porque la actitud de la persona le resultaba desconocida por completo. Por un instante, creyó reconocer en la ságoma del hombre echado a su lado a su marido pero su comportamiento era demasiado sibilino. Dudó que realmente fuera él. ¿Quién era entonces? El sujeto tenía un brazo apoyado sobre su garganta y no comprendía si quería hacer el amor o sofocarla. Sentía que comenzaba a faltarle el aire. Trató de ganar tiempo porque comprendía que estaba atravesando por una situación peligrosa. Intentó alejarse del pesado cuerpo que yacía inerte. Unos segundos después, bastó un leve e imperceptible movimiento de la enorme mole para que se deslizara con inaudita rapidez hacía un costado de la cama. Tomó la sábana que estaba suelta a sus pies y la anudó, como pudo, a su cuerpo. Tropezando, con el corazón agitado y asustada, salió de la habitación.
La luz del exterior la encandiló y grande fue su sorpresa al encontrarse con un larguísimo pasillo. Le llevó unos instantes para comprender que no estaba en su casa. Las paredes eran claras y el frío piso de cerámica también. Caminó algunos pasos y vio a una mujer vestida de blanco que tenía una insignia en la cofia que llevaba puesta en la cabeza. En seguida se dio cuenta que era una enfermera y supuso que debía encontrarse en algún hospital o, tal vez, en algún asilo para ancianos. Cuándo, cómo y por qué motivo estaba allí no lo recordaba en absoluto.
Tampoco podía recordar si tenía hijos y quien la había llevado a ese desolado lugar. Seguía faltándole el aire y la desesperación comenzaba a invadirla. Su instinto de supervivencia le indicaba que si quería seguir viviendo debía alejarse del lugar lo antes posible. Otra mujer, también vestida de blanco, se acercó lentamente hacia ella. Le preguntó cuál era el horario de visitas y al no obtener respuesta, volvió formularle la pregunta sin éxito. Siguió caminando por el interminable corredor hasta toparse con un hombre de barba hirsuta y mirada perdida que estaba sentado, solo, en una larga hilera de asientos. Se detuvo y con voz queda, casi como si tuviera miedo de la respuesta, musitó:
-¿Dónde estamos?
La contestación nunca llegó. Sólo se escuchó un monosílabo ininteligible. Atemorizada, regreso sobre sus pasos y abrió una pequeña puerta. Era un cuarto de baño. Salió del minúsculo recinto y casi sin aire, se preguntó cómo haría para salir de ese gélido laberinto, sin que nadie se diera cuenta. En realidad, parecían no verla y aunque no podía razonar con coherencia, se daba cuenta que no pasaría desapercibida envuelta tan solo con una sábana. Se sintió ridícula. Ya no era joven. Tal vez, además de hijos, tenía nietos. La vejez golpeaba con insistencia en su vida. Lo anunciaban las carnes que comenzaban a ceder, trepidantes y, también, las finísimas arrugas en la piel de sus brazos. Le parecía recordar vagamente que habían dejado de llamarla señorita. Comprendía que en poco tiempo más, el señora cedería paso a la dulce pero estigmática palabra abuela.
Trémula y con dificultad logró regresar a su dormitorio. Empujó la puerta y observó que había un poco más de luz. Quedó petrificada debajo del dintel, sin atreverse a entrar, mientras su mirada recorría con curiosidad el sitio…No había nadie, la cama estaba vacía y el viento agitaba las cortinas de la ventana abierta…
(De “Pasiones Sibilinas”)
LA BELLEZA--NÉLIDA OJEDA
La belleza es el esplendor de lo inteligible por medio de lo sensible.
Perdidos en este tráfago por donde transita la vida y nos conduce por caminos contradictorios, buscamos a veces un refugio para encerrar el alma y preguntarle qué desea en esos momentos de incertidumbre y confusión. Buscamos a nuestro alrededor algo que sintonice con nuestro estado de ánimo, vaga la mirada, cundo de pronto se detiene en aquella rosa, húmeda con las gotas de rocío. Me acerco, huelo su perfume y exclamo sin pensar: ¡qué belleza …me acerco más, deseo cortarla…pero mi mano se resiste como si fuera una profanación. Inconscientemente repito: ¡qué belleza!...Sigo mirando y choca mi vista con el jardín donde se agrupan color, perfume y forma; más allá el césped con el verde fresco que le imprime la primavera. Va dibujándose en el cielo el ocaso y es fascinante el cuadro que tantas veces captó el pincel del artista.
Luego distrae mi atención un perro de pelaje blanco, lustroso…y más allá otro perro inerte en la orilla del camino, dejando ver unos dientes tan blancos y parejos que obviamente la rigidez de su cuerpo solo vemos la belleza de su dentadura.
Así descubrí que la belleza la encontramos en todo lo que a nuestros sentidos causa asombro o alegría.
Estos pensamientos espontáneos, a partir de la rosa me motivaron a investigar cómo la definían los grandes pensadores: Platón, Tales de Mileto, Plotino, San Agustín, Santo Tomás, por nombrar algunos. La mayoría tiene coincidencia en sus respuestas cuando dicen que “La belleza es el resplandor de una luz inteligible, por medio de lo sensible”. Plotino ve en ella “El esplendor de la Idea”.
Vitrubio, arquitecto romano, la encuentra en la ordenación, disposición y simetría, es decir, lo que place a la vista, donde está involucrado el orden.
San Agustín encuentra la belleza “en la fuente divina” y la nomina como “resplandor del orden”. Para santo Tomás, lo bello es “lo que agrada a la vista”. Platón ve en la belleza en “el esplendor de la verdad”.
Sería complejo seguir buscando en el pensamiento humano, siempre caeremos en una definición cuyo núcleo está en el mismo concepto: La belleza es un “ESPLENDOR DE LO INTELIGIBLE POR MEDIO DE LO SENSIBLE”.
Y...¿LOS PADRES?--OLGA M LEVY
Como siempre – en esta vertiginosa vida-uno corre y corre para realizar las actividades. Tenía consulta médica, y como los tiempos se precipitan acudí a mis queridos amigos “tacheros”.
Un hombre relativamente mayor me saluda cordialmente. El trayecto era largo, comenzamos a conversar acerca de lo cotidiano de la vida. Surgió un tema interesante: la docencia. Cómo no vincularme…
_Mi esposa es maestra primaria. Trabajaba doble turno hasta hace unos años cuando se decidió por uno solo. Y por las tardes ocupa un puesto de preceptora.
_¡Qué bien! Estamos unidas por la docencia. Soy profesora de secundario. También ejercí durante unos años en la U.T.N..
_y, ¿Qué pasó?
_ A la facultad iba de noche, regresaba muy tarde. Mi marido me presionó, dejás la facultad o abandonas todo.
_¡Qué casualidad! Con mi esposa ocurrió algo parecido. Entonces, se quedó con un solo turno.
_Los alumnos de la primaria son muy demandantes.
_Sí, además tenía que comprar lápices y gomas para todos. Pero lo grave del caso es que se llevaban las gomas y los lápices a sus casas, y…no volvían a clase con esos materiales…
_¿Qué hizo su señora?
_Y…, sele ocurrió que los alumnos dejaran las gomas y los lápices, y ella los guardaba…
_Qué buena idea…
_Sí, realmente solucionó ese problema. Entonces optó por tomar un puesto de preceptora.
_-Qué inteligente, la preceptoría no tiene esos inconvenientes. Se presentan otras situaciones…
Sí, pero …Sabe señora, cuando explicó el cambio, en la escuela le dijeron: ¿Qué hacemos para encontrar otra maestra tan eficiente como usted?
_Ciertamente, es difícil…
-Mi esposa les dijo: No hay problemas…Mi hija acaba de recibirse…Y, es buena…
_Solucionó el escollo, y su hija consiguió trabajo. Qué resultado positivo.
_¿Por qué, un poco?
_Y…, los padres de los alumnos, -no todos- se desvinculaban de sus hijos…
_¿Es así?
_Sí, además querían para sus hijos una enseñanza casi personalizada…
_¿ Y …
_Bueno, mi esposa comenzó algunos alumnos –los más lentos-, los sentaba alrededor del escritorio.
_Entonces…
_Finalmente, ya no había lugar, casi todos querían estar junto a ella. Llamó a los padres… Muy pocos vinieron. Ella les comentó lo que pasaba con sus hijos.
_¿Comprendieron?
_Y, sí… Algunos dijeron que tenía que resolver el inconveniente…
_Qué resolvió…
_Lo pensó mucho… Debía encontrar una salida al problema…Finalmente, consideró que una forma era agruparlos de a cinco o seis alumnos…
_Está bien.
_Sí, pero también tenía que darles tarea a los alumnos que se quedaban en los bancos.
_Claro, el trabajo se multiplicaba. Planificar para todos…
_Por suerte fue bien…Pero hubo padres que no entendían…
_¿Por qué?
_Y…, usted sabe…, algunos padres no aceptaban la solución.
_Lo comprendo, he pasado por circunstancias adversas, con los adolescentes –a veces- es peor…
_Sí…
_Los padres no alcanzan a entender que la enseñanza primaria-fundamental está en la casa…Comienza con el ejemplo…No a la indiferencia.
_Es cierto. ¿Qué suerte? Una persona que está de acuerdo con lo que hizo mi esposa.
_Sí, no es fácil. La docencia es vocación, y como tal la realizamos, lo intentamos…Pero…, necesitamos la colaboración y comprensión de los padres. Si no obtenemos su ayuda, los chicos se encuentran en una encrucijada.
Deben acercarse a sus hijos, brindarles más tiempo, enterarse de cómo van en sus estudios…Y muchas otras particularidades, apreciar lo que hacen… Así, mancomunados, lograremos un futuro mejor para los hijos que formarán una sociedad más valiosa y competente… Por lo tanto, ir sorteando los avatares de la vida…
De “El “tachero” y yo”.
EL ESPÍA SILENCIOSO--LUIS ALBERTO BUGUEÑO
“Desde que se inventó la cédula de identidad
Se terminó la vida privada.” Marshall Mc Lukan
Él conocía todos sus pasos durante el día. Sabía a qué hora se levantó. En que momento salió de casa. Qué medio de transporte utilizó. Cuánto tiempo estuvo en su trabajo, a qué hora almorzó. Qué trámite hizo en el banco. Qué compro en el supermercado y a qué hora regresó a su casa.
Él también conocía cuanto tiempo miró televisión y cuando se fue a dormir.
¿Cómo conocía él todos sus movimientos del día? ¿Lo estaban investigando? ¿Cometió algún delito grave?
Tan simple que cuando Pablo prendió su computadora ya estaba conectado con el mundo exterior.
Alguien monitoreaba a la distancia a quién envió el correo electrónico que había escrito. Cuándo usó la tarjeta del sistema único de boleto electrónico otra persona controlaba su viaje. En el trabajo su tarjeta de ingreso delataba su presencia durante las 8 horas que estuvo en la fábrica. En el restaurante como abonó por medio electrónico otra persona sabía qué almorzó ese día. En el banco estaba aún más claro. Las cámaras de seguridad registraban todos sus movimientos desde que entró hasta que salió.
En el supermercado, las compras que hizo fueron monitoreadas por otra persona que ya sabía qué detergente usa, cuál es su fruta preferida y además si toma vino y cuál es su predilecto.
Al regresar a su hogar Pablo le escribió a su prima Alicia para contarle que había hecho durante el día. Pero ella no era la única persona que conocía esa información transmitida por correo electrónico, otro individuo sentado cómodamente en un escritorio la conocía. Como también lo que millones de personas en este mundo hacemos desde que nos levantamos hasta que nos vamos a dormir.
El único espacio de absoluta libertad que tenemos hoy los seres humanos es este mundo tecnológico, son, nuestros sueños y pensamientos que aún hoy nada ni nadie puede controlar. Ése es el próximo desafío del espía silencioso.
EL PERSONAJE--MARIO FUSCALDO
Pálido, enjuto, de piel blanca como la de los tuberculosos.
Fantasma de biblioteca.
De ojos ardientes, apasionado. Conspirador nato.
El personaje observa la multitud en busca de un amigo.
Cada partícula de su materia está llena de infinito.
La fuerza de su palabra se afirma en la semilla del corazón.
Maneja los reciclajes de la humanidad y se perpetúa en el tiempo,
desde las antiguas magnesitas oceánicas.
La felicidad y la desazón flotan y se mezclan en su rostro,
aguijoneando la historia en el planeta-prisión del zoológico humano.
En él descansa mi Otro-Yo, vestido de blanco y negro,
en los juegos de colores del-estar sin-estar.
Tímido y libertino, frágil y robusto,
es un pájaro que sobrevuela mil ciudadelas, mil dolores,
asolando las agujas de la incógnita,
construyendo las alas de la memoria contra el olvido.
El personaje es la criatura-habitante de espacios imaginarios,
ecuación de deseo y contradicción, de sudores y esperanzas.
Fuerza motriz que prende fuego a la realidad, marcando el cambio brutal
donde subir no es siempre agradable, y bajar no es siempre doloroso.
Determina con sus genialidades, o con sus gritos de dos palabras,
cada situación expresándolo, plasmándolo todo.
O con sus silencios, que duermen atados a los abismos
caminando al filo de la existencia.
Engranaje que ama, a veces, y otras tantas mata, ríe, baila,
tortura, y sufre; más allá de su naturaleza infinita.
Contradictorio, formando arabescos de vida,
alucinado, utopista, atravesando callejones fatigosos,
incursionando entre el Paraíso y el Infierno.
Ulises, Hamlet, Quijote, Señor K, Francesca.
Coherentemente incoherente, donde termina atrapado por su creador,
atrapándolo………..
El personaje, construcción compleja que mata al autor.
Arquetipo de sociedad en crisis.
Caricatura de la contradicción humana, aprisionado en sus clásicos conflictos,
esparciendo la miel de los mitos.
Luchador incansable hasta encontrar las coordenadas que lleven a la libertad,
y que nos enseña que nó todos los sueños se han convertido en un libro cerrado,
y que por ello vale la pena haber nacido.
viernes, 12 de octubre de 2012
LA NOCHE-- LOS JAZMINES DEL CIELO--MARÍA CRISTINA DALBES
LA NOCHE
El día que encarcele
sus pasos en el recuerdo
y un cepo sin memoria
aplaquen la razón
un devenir de asombro
-con sus llaves de incienso
poblarán esas noches
tana largas del rincón…
Será la noche impávida
de pautas infinitas
donde el regreso
sea un ímpetu sin voz
mientras las nubes
todas, todas tan todas;
asuman
las respuestas
precisas del adiós…
LOS JAZMINES DEL CIELO
Los que amares
adjudican sus dones
tan presentes
en la edad
Imperiosa
de la ausencia
o en la ciencia
ondular de las memorias…
Los jazmines del cielo
-todavía-
solicitan la distancia
de la Vida
para llegar
al alba como
parte historial
de las memorias…
Los jazmines del cielo
-los que alcanzan-
a dibujar tu rostro
a la deriva
fraccionan tus
recuerdos y los míos…
DISIMULO-- MARÍA TERESA BRUGUÉS
Solo veinticuatro horas, separaron a Marta entre el beso del hasta luego, al beso del adiós.
Todo parecía normal, la misma despedida de siempre, las mismas recomendaciones, y la misma frase. Ya falta poco.
Pero ese día, el ya falta poco fue más creíble.
Increíblemente, esa frase repetida, durante años, se convertiría en real.
Gustavo, después de muchos años, sintió la necesidad de ser mejor, esa situación ya se había prolongado demasiado, y no era justa para nadie. La mentira ya se hacía insostenible, y lo estaba enfermando.
Por otro lado estaba Patricia, que con sus dos hijos, esperaba tranquila la llegada de Gustavo.
Sin presentir nada, y como todos los viernes, preparé a los chicos con su mejor ropa para recibir a su padre, que pagando la culpa de su ausencia, llegaba lleno de regalos.
Gustavo, olvidaba su angustis, repitiéndose a si mismo que las dos, sabían la verdad y que no había engaño.
Que simplemente disimulaban por algún interés personal.
Pero en esos cuatrocientos kilómetros que lo separaban de sus dos vidas, el que no pudo disimular más, fue su corazón.
Y así fue.
Sí, simplemente así.
Él que se fue y ellas disimulando haber estado con el mejor hombre del mundo.
VOLVER A VIVIR--CATALINA GUTREJDE
La caminata terminaba allí; mis piernas no respondían. El calor agobiante transformó mi cuerpo en un incesante burbujeo salido de mis entrañas.
Me dejé caer a los pies de un árbol de raíces muy gruesas y follaje enredado.
Frente a mí, un gran cerro coloreado de marrones y rojos, donde el verano
depositaba rayos de fuego.
El agua de mi cantimplora se había agotado, unas pequeñas gotas rozaron la boca sedienta.
Cerré los ojos y un sueño pesado se apoderó de mí.
Al despertar, las primeras estrellas asomaban en un cielo azul sereno. Volví al paisaje y la sorpresa me invadió; desde lo alto del cerro bajaba una catarata de agua cristalina. Se deslizaba con fuerza corriendo más y más por la llanura, la que rápidamente se convirtió en río.
No atiné a moverme, el agua se apoderaba de mi cuerpo, la razón se borró de mis sentidos y me fui hundiendo sin saber porqué.
De repente un golpe seco me sobresaltó, abrí los ojos con desesperación y al verme allí un grito se ahogó en la garganta. Estaba en una calle desconocida, rodeada de casas bajas y oscuras, sin puertas ni ventanas. El agua había desaparecido, y el manto del cielo gris apenas iluminaba.
Allí permanecí sin tener noción del tiempo. El entorno me molestaba y atraía al mismo tiempo.
----¡Es el infierno! (me dije).
El silencio del lugar era semejante al de mis instintos.
Hata que de pronto sentí que algo muy fuerte tocaba mis brazos, palpando descubrí la forma de alas gigantes. Sin saber cómo y porqué comencé a volar alejándome del lugar hasta llegar al lugar de mi partida.
Observé el lugar; el valle se veía verde salpicado con destellos dorados.
Un arco iris dibujado en el cielo me trasmitió la seguridad de que había vuelto a vivir.
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