Dime, amor, cuál es la noche,
la límpida noche nuestra
que, sorprendida por otras,
debe arrojar sus estrellas
sobre el reflujo lunar
para evitar la sospecha.
Ha reservado un lucero
en auroras turbulentas,
y pluraliza sus alas
que dormitan siempre inquietas
porque ocultan, tras la bruma,
juegos de ocaso y praderas.
Cada atardecer asiste
blanquecinas penitencias,
y el azabache lo esquiva
cumpliendo, así, la promesa
de no columpiar la luna
si de este amor es ajena.
En la penumbra se abrazan
el lejos con el más cerca,
y se hace llanto el susurro
que llora sobre la senda,
y en cada lágrima brilla
la casta noche en espera…
Dime, amor, aunque me engañes,
dime qué noche es ésta!
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