CONJETURAS-- MARIO FUSCALDO

Qué ocurriría si mañana se fuera

dejándome sentado

con la pluma en la mano;

con la hoja como una gran ventana

huérfana del contenido de nuestra historia.

Qué ocurriría de ser una memoria,

un sueño ya pasado,

o una flor amanecida

y muerta en un día.

Cómo comprender que fuera

un residuo de un fuego descansando

en una urna de un gran río;

si la imaginara

persiguiendo algunos ángeles, algunas nubes

en el lento fluctuar de múltiples

sombras y siderales luces.

Cómo serían los tímidos pies del alba

volando para atraparme

en la rutina de cada día,

y si pensara que el tiempo y la arcilla

quisieran trabajar consigo.





Sólo necesito no concebirla así,

sólo necesito escribir

de algo que no sea tan absurdo,

tan cruel como su eterna ausencia,

poder trascender la página vacía,

y como un oso en acecho

estar preparado para el combate de la vida,

y simplemente celebrar

que hoy está aquí, conmigo.